Domingo...

(Revolución, octubre, anarquista, bomba, rifle, Ucrania) 

En mis dominios la revolución se cierne sobre un edificio blanco donde los hijos de octubre sufren de asfixia al verse atrapados por mares espumosos y grises. La corriente anarquista vibra con objetivo claro pero sin las etapas fijas e inamovibles de las teorías sucias de viejos cuyas testas hace tiempo fueron penetradas por gusanos. Una bomba lo sacude todo, y las victimas descienden sobre camillas de plástico barato, sus cuerpos se sacuden y quedan suspendidos en el aire, tan solo les sujeta  la fuerza de rifles unidos por la punta de sus  bayonetas. El sol seca alamas, nubes plateadas y ventiscas heladas traen recuerdos de su pequeña Ucrania a los secos corazones, cada sujeto es doblado, cada ente almacenado. El día de lavado a finalizado.

5 Señores

Hace tiempo el fuego fue apagado por la palma de un gigante.
El saber les fue negado a los pequeños y sin el frondoso pelaje que hace tiempo les cubrió, las criaturas se fueron separando y muriendo.
La gran maquina encargada de agitar al universos, realizo 8 cálculos, con los 8 movimientos, de sus 8 tuercas, que dieron nacimiento a 8 estrellas, quebrando 8 cometas, para hacer nacer de golpe 8 montañas que como dientes de cocodrilo separaron de un mordisco la mano derecha del gigante.
El enorme sujeto partió a la región mas fría del planeta y de cara al sol, agotando su verbo mediante insultos inexistentes.
Rojo como recién nacido, quedo apenado ante la naturaleza, porque su berrinche había terminado por quebrar la tierra en pedazos. De pie se quedo, sin ira, ni vergüenza, prefirió fusionarse a las montañas que le rodeaban.
De su palma cortada se origino una nueva vida que surgió de los rastros de cenizas, la sangre de sus victimas y la ira de su infantil corazón.
Cada dedo de su mano derecha, surgió en momentos de rabia y arrepentimiento, así que ninguno sabía el idioma del otro a pesar de haber nacido el mismo día.
El tiempo no podía con su orgullo, hasta que la propia palma se canso de ellos y expulso a cada uno en un pedazo diferente de tierra.
Orgullosos, enojones e infantiles... se paseaban por los siglos, creando naciones, ciencia, religiones y guerra.
Ignorantes de su fuerza y sabiduría, la palma les extraña y ansia su regreso.
Esperanzada por el día en que tiren sus mascaras y puedan saborear la realidad.

Paciencia

Al leer un trozo de un enorme relato centrado en la paciencia, pensaba con desesperación en el silencio de las aves, desde el temblor todos los árboles de la ciudad se mantenían en silencio y cuando la gente también afectada se paseaba por la central con la cabeza hacia la banqueta no le quedaba de otra más que alzar la mirada hacia el árbol más cercano el silencio resultaba insoportable.

El autobús se desparramaba sobre una avenida llena de humos oscuros y ruido infernal aunque costumbrista . Como siempre el conductor parecía un demente, pero su actuar sórdido parecía una bocanada de aire ante el silencio de varias calles repletas de árboles sin orquesta ... aves inertes.

Pude respirar con tranquilidad al bajar del camión, solo para observar el agresivo espectáculo de un niño inconsciente. El escuincle se subió al árbol enfrente de la taquería de la esquina y sujeto con esquizofrenia una pequeña ave que le observo por pura inercia. El niño reclamo con fuerza "vas a cantar" mientras le apretaba con fuerza... el espectáculo junto al vecindario, como si de otra repetición se tratara. 

Al final de la función tan solo quedo un niño con los cachetes llenos de lagrimas por el zape que le propino el taquero y las manos de plumas. Quería respirara con calma, pero es como si todo se opusiera a ello, tan solo faltaba que me llegara la cuenta del aire, no dejaba de caminar, buscando el refugio de un rostro familiar. Avanzaba sobre la calle frente a la normal cuando una pequeña ave me canto al oído. Le observe con atención y se mantuvo cantando un rato más, hasta que regreso a su silencio castrante...sin saber que hacer decidí parar el trafico usando de barricada mi cuerpo.

Me pintaron y mentaron la madre, pero al verme llorar de cuclillas, entendieron de golpe la situación. De todos los coches salieron y al estar justo a mi lado, la multitud saco vulgares mascaras de primaria según con el rostro de un pájaro, y como si de invocar una tormenta se tratara se pusieron a danzar alrededor de la barricada.

Su cantar no era tan malo, artificial pero acompañado de un falso encanto milenario. Salvaje como un refresco Chivas, de sabor simple y llano como chocolate Nikolo, termine con el comercial. Me puse a buscar como un idiota desesperado, periódicos, pintura y cinta para poder hacerme mi propia mascara despreciable.

La emoción se disolvió cuando supe la intención del baile...hacer que las aves cantaran.

Que gran estupidez
que absurdo
que niñería

Me quede mirando al árbol más grande de la calle y observaba como las pequeñas aves saltaban y  miraban al azar, picoteaban y se quedaban inmóviles. Incluso a una le dio por cantar pero con tanto pinche ruido, nadie se percato .... Las miraba, me arranque de la calle y regrese a la banqueta, a esperar, tan solo a esperar...a que a una le diera por cantar..

No paso y me marche en dirección al rostro familiar, respirando con cierta calma, sin necesidad de emitir sonido alguno o prestar una sonrisa falsa. Compre un six de corona, fueron como 80 varos.

Exponerte

Me vibra el parpado en cuanto entro al muro de Facebook.
-Ya es una moda no celebrar nada. Juntar la crítica con memes fuera de lugar .
Pienso mientras mi dedo índice empuja hacia adelante la rueda del mause, el viejo aparato emite un leve sonido a rueca llena de telarañas. Mientras por la pantalla se va desenvolviendo el cinismo ilustrado de mis amigos, el andar de la rueda se detiene cuando mis ojos cruzan con una imagen familiar.
-¡En esa comunidad se encuentra mi artículo!, no quería esto, aunque ahora entiendo porque había sido tan observado. Es seguro que se encuentran mordisqueando mis palabras y cagándose en cada argumento
Suspiraba, mientras de forma acelerada mis ojos repasaban cada comentario de la publicación. Repugnancia y nausea eran mis primeras reacciones a cualquier comentarios, antes de arrojarme a comprender lo que en verdad significaban las palabras.
-Ya no quiero nada, estos perros me esta triturando...eso creo, pienso... ¿lo están haciendo?
En realidad, señalaban los agujeros mas obvios del pequeño comentario, con bastante indiferencia, algo de debate y poca elocuencia, al final tan solo era una publicación más, de las muchas que se suben de forma continua en la comunidad.
-Nadie acuerda conmigo, aunque tampoco es que acuerden algo entre ellos. El tema se encuentra atorado.
Nada...no paso nada. Pero esa sensación de sufrir un disparo queda. Lleno de agujeros mi ego se retira, para volver en otro momento.
-Pues espero que con la siguiente publicación, se pueda dar algún tipo de dialogo, esto me pone de malas.
tac,tic,tac el teclado resuena, mientras las heridas cierran

Sacudidas

En la verde antequera bañada por la noche y adormecida debido al frió de un llovizna sin aparente fin, sobre crespo se escuchan los golpes que de forma eficaz Goku impregna sobre su oponentes, el canal 5 a todo volumen silencia la disputa nocturna de la familia que vende las tlayudas de la colonia. Tan solo el chapucero generado por el pisoteo de cuatro botas de cuero, supera en escándalo al programa de golpes, rayos y repeticiones. 

Un chavo de más de 20 y menos de 25, se encuentra siendo jalado por dos policías estatales,  ansiosos y jadeantes, como si de buldogs atormentados por un escandaloso problema respiratorio se trataran. Aprendieron a un joven de vestimenta más oscura que la propia noche, y ahora se frotan las manos como moscas listas para regodearse en la mierda, saben que esta noche helada van a tener con que distraerse. 

De las nubes grises  surgen de golpe rayos verdes. El balance y la calma se convirtieron en discurso presidencial durante 90 segundos, las palmeras sobre la calle de crespo arrojan sus hojas, ramas y semillas debido al bailoteo sin control que surge desde las cortezas de la tierra, placas que apenas se rozan en las profundidades y que en la superficie provocan el pavor de todo lo viviente y el crujir de lo inerte.

Los vidrios vibran como si fueran a reventar, de los postes de luz las chispas anuncian el inevitable apagón y cuando parece evidente que cada edificio en la colonia quedara hecho trizas, todo termina, solo porque si, del mismo modo que inicio, sin aviso termino. Solo queda el mareo, la respiración agitada y una confusión que se podría definir como miedo. Los policías se irguen con dificultad y sin poder intercambiar palabra entre ambos, ya se ven rodeados por un mar de vecinos adornados con chanclas, batas y  el puro calzón en contados casos.  

El joven de negro luce aterrorizado y con dificultad logra arrastrarse hacia el borde de una banqueta que  no deja de moverse en su cabeza. La respiración en cámara lenta le permite apaciguarse y cuando suspira para despejar los miedos, de golpe se observa las palmas, por un instante suda frió y esta a punto de llorar, pero no...falsa alarma, abre su puño y en medio de su palma se halla un zorzal que le mira y silva de frente. 

Sobre la puerta

El foto relato inicia con preguntas fuertes, en donde se observa los pesares e impacto que puede dejar una experiencia aterradora. Con una descripción veloz se indica el estado del cuerpo y la mente, que sin duda generan conexiones en quien haya padecido un acontecimiento similar. Se continua definiendo de forma noticiosa el suceso y finalmente nos topamos con una reflexión que brinda un dejo de esperanza.

Se antoja en relación al relato una descripción de mayor extensión sobre el cuerpo, los sonidos, olores y el ambiente en general, de modo que podamos acompañar mejor al escritor, ya que el apartado de las emociones internas queda bien expresado. Las preguntas al final son las que sacuden el andar de cualquier persona e invitan hacia la reflexión. 

Es un mensaje en la botella que deja en claro el deseo de avanzar a pesar de que las puertas del cielo (iglesia, verdad, estado) se encuentren cerradas. Y una vez que se termina de leer el relato, quedan ganas de saber más sobre la esperanza y los cambios que va construyendo el autor.

NO NACEMOS MACHOS ... reflexiones sobre identidades

La cuestión de la identidad se ha vuelto el topicazo de los tiempos actuales, todos quieren saber, criticar o desmantelar las diferentes formas de identidad que desde hace siglos se formaron. Genero y Cultura son las identidades centrales y entre los ismos que las integran el del movimiento Feminista es el que cuenta con un crecimiento imparable de mujeres militantes a lo largo del mundo.

La influencia del movimiento va creciendo y sus mensajes se van colando a lo largo de una sociedad inerte al cambio o en el peor de los casos, que busca que lo diferente se termine transformando en lo mismo.

Los rayos morados han iluminado la mente de muchos hombres que si antes se lo preguntaban, ahora se lo preguntan más seguido ¿Qué es ser un hombre?.

Varios hombres hastiados de lo existente, observamos en las acciones de grupos feminista, un claro llamado de atención a retar la idea de lo que significa "ser un hombre" en el libro de "No nacemos machos", el tema se va tratando en mayor o menor medida los cuestionamientos planteados arrojan luz sobre el tema.

«Se enseña a los hombres desde niños a no mostrar emociones o signos de debilidad: a ocultar todo lo que lo acerque a lo femenino. Los hombres tenemos que demostrar ser hombres de manera constante y periódica y la masculinidad existe en oposición a lo femenino y es por eso se construye en relación a nosotros, las parejas, los amigos, los colegas»

CRISTIAN GONZÁLEZ ARRIOLA

Al principio del libro se nota que sobre el tema los hombres nos encontramos en pañales, por tantos siglos se nos aseguro y definió una forma de ser y es realmente hasta tiempos actuales, donde se están retando y descubriendo el daño que nos hemos generado a nosotros y a las mujeres. El machismo mata y por regla estadística, mata a muchos más hombres que mujeres.

Entre los colabores de "No nacimos machos" se nota una enorme disparidad de visiones sobre lo que podría significar ser hombre. Que van desde una hoja en blanco, hasta un acercamiento a una visión mitológica de lo masculino, cuyas partes oscuras necesitan ser señaladas y combatidas. Al mismo tiempo existe una especial atención por aclarar el daño que se ha generado a incontables generaciones de hombres al encerrar sus comportamientos en el estrecho pasadizo del machismo, hasta el punto en donde aquellos hombres que se negaran a pasar,  eran simplemente eliminados o tratados como parias (algo que sigue pasando).

En los diferentes textos se profundiza sobre lo que genera la frialdad emocional que las sociedades patriarcales buscan implantar sobre los hombres, los privilegios de los que gozan y las formas de generar alianzas y trabajos compartidos con el movimiento feminista.  "Desempeñar la masculinidad" de Kazandjian nos brinda una narración autobiográfica humana de lo mucho que limita la aspereza emocional, mientras el texto de Halloway es de lo más completo y recomendable por generar la síntesis mediante diversos estudios académicos, de cómo los modelos impuestos de género limitan y lastiman a hombres y mujeres.  Y bueno el texto final de Hernann es terriblemente simplón pero puede ser de utilidad para quien este empezando a interesarse en cuestiones de identidad de género.

" Los hombres no tienen el derecho de esperar que las feministas las eduquen. El cambio real sólo ocurrirá cuando los hombres acepten que la responsabilidad de la educación recae sobre ellos" WINTERFOX

De lo que te das cuenta al terminar de leer "No nacimos machos", es de lo limitada e inexistente que resulta en realidad el estudio de la masculinidad desde una visión que busque retar y criticar el machismo y las formas de "ser Hombre" establecidas culturalmente. Resulta muy obvio cuando se presiente a lo largo del texto como existe una férrea intención de unidad con los planteamientos  feministas, lo cual es comprensible por ser el movimiento más avanzado en cuanto a cuestión de identidad de género, pero al mismo tiempo dirige la búsqueda de otras masculinidades hacia agendas ya existentes en vez de permitir una creación teórica desde 0.

¿Existe el hombre, macho, masculino? .... Al final del texto te quedas con más dudas, y en cierta forma es lo que se busca. Ya que algunos autores al manejar un hombre, se convierte en hombre por serlo, siguen sin dejar en claro que consideran lo que es ser hombre. Mientras otros escritores sostienen que existe un hombre arquetipo maleado por las sociedades patriarcales y empeorado por el capitalismo, pero que necesita ser retomado y rescatado. Al final la situación queda abierta a debate.

Por otro lado se nota el viejo dilema de " fue primero la gallina o el huevo?" ( la ciencia demostró que primero fue el huevo). Con respecto a la cultura, cuando se sostiene y se ve a lo largo del texto figuras masculinas de diferentes animes y caricaturas, sobre las cuales se señala una clara influencia toxica sobre la definición del hombre.  Para quien haya leído "para leer al pato donald comunicación de masa y colonialismo" de  Dorfman & Mattelart , el que se realice la conexión entre medios culturales e intenciones de adoctrinamiento no es nada raro, sin embargo, la forma en la que se plantea señalar esas figuras cómo malas, indica mi mayor punto de desacuerdo con el libro.

Existe una tendencia desde la nueva ola de movimiento de identidad (no todos), de despreciar la violencia, la cerrazón, depresión o el sacrificio. Y es por muy buenas razones, ya que son elementos que han generado gran dolor a la humanidad a lo largo de los siglos, pero en donde observo una falacia es en su deseo de eliminar dichos elementos de la persona mujer y varón, sin ni siquiera realizar una reflexión sobre lo vitales que resultan para nuestra supervivencia en la sociedad actual.

Dejando de lado la reflexión de si es siquiera posible arrebatar el enojo al ser humano, el uso de la violencia es un elemento fundamental para proteger la vida y para atacar los elementos que se consideran injustos en una sociedad capitalista/machista, no se trata de arrojar todo lo existente por la ventana y quedarnos sin tratar los temas con la profundidad que merecen. Ya que si bien existen millones de personas intentando cambiar, la mayor parte del mundo no se está moviendo ni un milímetro de donde se encuentra.  En el contexto actual se necesita seguir blindando nuestras emociones y manteniendo nuestra rabia.

ELIZABETH BARRET BROWNING «no es en la muerte donde los hombres en su mayoría fenecen».

Regresando a los personajes animados, esas figuras catalogadas cómo "malas", si mantienen aspectos negativos de la visión del varón, pero al mismo tiempo guardan valores  morales que fortalecen aspectos como el honor, la dignidad, el honor y la pasión. Y no se trata de defender pinches dibujitos, se trata de empezar a construir una visión más realista y concreta del tipo de hombre que quisiéramos ser...............oh tirarlo todo y quedar como hojas en blanco, ya se verá.

PARA LEER NO NACEMOS MACHOS

La bienal Rufino Tamayo una ventana al México rojo

Una reflexión puede llegar desde cualquier ventana, basta con hacer memoria para ir recordando la rutina ó abrir el facebook , con lo simple y lo complejo la mente navega. Sin fijar un tema concreto es seguro que las ideas saldrán volando a todas direcciones. Muy diferente es un museo a nuestra mente, que con su área limitada dirige hacia temas concretos.

Elegí en esta ocasión darle dirección a la reflexión desde el estrecho marco de la XVII bienal Rufino Tamayo. Tomando los temas que presenta cada sala, para expresar mi sentir sobre la tierra que piso y las botas que la mallugan. 

Tepozantli, Miguel Ángel Patricio

Rojo

Queremos glorificar la guerra - única higiene del mundo -

Marinetti

Escribir poesía luego de los 43 es un acto de barbarie, parafraseando al tal Adorno,  es una idea que abanderan personas cómo Javier Sicilia, quien después del asesinato de su hijo se negó a escribir poesía (hasta el 2013) , tal vez con la idea de que no se pueden dedicar poemas a la luna y el colibrí, mientras la juventud se encuentra siendo masacrada por el narco y el ejército.

Proceso y páginas cómo Sin Embargo nos muestran una realidad amarga, que hace inevitable pensar la violencia.

¿Cómo se llego tan bajo?...se soltó la perra y todo lo vino a regar cantan los tigres del norte.

¿Para qué esconderlo?. Es claro, obvio y grosero, la nación parece una fosa clandestina sin aparente fondo.

La violencia tan escandalosa y temida en el presente, ha sido una fiel acompañante de la humanidad desde sus inicios. Las guerras  fabricaron y destruyeron imperios, sumando incontables fechas a los libros de historia, millones de cráneos  son los fundamentos de cada "gran" nación.

De los conflictos solo se recuerda a nobles y militares que llegaron a cometer actos atroces, recompensados por el morbo , con sus bosques llenos de hombres empalados y milicias con costales llenos de lenguas alcanzaron la fama. Dejando en claro que hasta en la barbarie existen niveles.

El nivel de México, deja al mundo sin aliento. El pueblo mexicano entra en una extra negación, al sumergirse en cada noticia y devorar cada programa hasta que el mar de sangre termina por diluir todo significado.

Otros simplemente se persignan y se lanzan a una selva que esperan les permite regresar a sus hogares. Por otro lado quienes han sido bañados de rojo, se quedan en aceptar el horror ó  buscar que se repare  la injuria. Miles anhelan una justicia que el sistema es incapaz de dar. Y aun que desgasten todo sendero conocido, siguen de forma necia y recta buscando la justicia, aunque sepan que pueden morir en el intento.

En el contexto actual, brindar un carácter evolutivo a la violencia es  imposible, cuando son los actos de barbarie los que no dejan sanar al tejido social, dejándolo en un estado de  shock permanente, sin momento para respirar. No es posible actualmente el uso liberador de la violencia, si antes no existe un largo proceso de sanación, porque un pueblo rodeado y vigilando, o se termina ocultando por el miedo o se vuelve insensible a la desgracia. 

En el mundo por otro lado , se continua con la línea instituida por las grandes potencias. Rusia, Estados Unidos y China siguen imponiéndose sobre sus estados satélites, cierran las fronteras e impiden el desarrollo de los movimientos sociales. El ataque a las libertades civiles, que parecen siempre estar embridadas en Rusia y China, en los Estados Unidos se muestran moldeables, esto se ve con la reacción del estado hacia diferentes movimientos, es claro cómo Estados Unidos puede aumentar y reducir libertades de forma arbitraria.

Así sucedió durante una manifestación en la ciudad de Dallas, en la cual dos ex-militares que fueron antes activistas  dieron muerte a 5 policías, de una forma que hace pensar en Fannon, cuando sostuvo que  el colonizado necesita ejercer la violencia contra el colonizador cómo una forma de reconocerse cómo persona, para así dejar de ser cosa. El acto terrible y triste para varias familias, deja la sospecha de que existen enormes sectores en la sociedad negra estadounidense que no se sienten tratados ni como ciudadanos, ni como personas. 

Despreciar y repudiar todo acto violento suena lógico y racional desde la visión de lo políticamente correcto. Pero no quiero caer en la vil hipocresía con un tema vital a todos colores. La verdad es que no es posible escapar de la violencia, en una realidad donde se escucha al intelectual de moda hablando contra la barbarie de los atentados en París, mientras al mismo tiempo exige que se acabe con ISIS a base de bombas inteligentes.

¿Se puede marchar al lado de quien demanda que toda actividad política debe realizarse en silencio y sobre la banqueta para no violentar?. Cuando esos mismos individuos pisan calles sacudidas por  horrores de siglos, con esquinas en donde montañas de limosneros se juntan a devorar los alimentos cosechados por los explotados trabajadores de San Quintín. No hay escape y la verdad es que me resulta fácil comprender a quien use la piedra para manifestar su existencia.

En la sala de espera de los bárbaros, me pongo a pensar sobre la cuarta y quinta vía, pero no la veo con claridad. Siento que por un largo tiempo el rojo seguirá manchando los lienzos de la humanidad. Hay que construir de otros modos, porque nadie va construir el manual del mundo nuevo, esperar por salvadores solo puede llevar al el sendero de la frustración.

La irá es parte del animal humano que cómo otro animales ve en la destrucción un reflejo del mundo y el universo. Aceptar el rojo es necesario cómo primer paso para salir del estado de shock en el cual estamos atrapados, hay que buscar diferentes direcciones para evitar recurrir a un violencia patética, pero al mismo tiempo nunca se debe ser tan necio cómo para negarla. Sabiendo que el momento de recurrir al rojo se puede presentar a cualquier ser, en situaciones mortales, en cualquier lugar de este mundo. 

Gris

En cualquier lugar que nos sorprenda la muerte, bienvenida sea

Che Guevara

La muerte es una hermana inseparable del rojo incendiario, es su resultado final. La sociedad mexicana la venera y sueña sin cesar con ella, baila con la flaca y sin embargo, cuando llega al ceno de la familia o las relaciones cercanas, sacude los cuerpos y nos hace preferir la peor de las golpizas a despedirnos de nuestro muerto.

Se le  aleja e invita, en una especie de baile leninnista de dos pasos adelante y uno para atrás. Queremos acariciar su rostro y peinar su larga cabellera con tal de apaciguar sus huesos. Entre quienes veneran la cruz u otros símbolos se manifiesta la pretensión de aceptarla, pero a lo mucho se observa un fútil intento por reprimir el horror que enarbola.

Pensamos que solo queda aceptarla, porque la necedad de cerrar los ojos se ramifica en forma de brutalidad, obsesión tecnológica, fanatismo con el amor y el trabajo, lo cual genera seres carentes de alama, casi indistinguibles de un muerto. 

No existe nada luego de cerrar la ventana de nuestra vidas, lo que tenemos es lo que nos toco. 

Y si nuestro estado actual nos parece lamentable, la muerte es un buen recordatorio de que solo se cuenta con limitados intentos para intentar enderezar lo chueco. E incluso puede ser consuelo para  almas cansadas y vejadas que tengan en la nada una alternativa al dolor.

Temer al gris es natural y comprensible. Pero aceptarlo es una tarea que se encuentra siempre pendiente, buscar la manera es algo que no queda en exclusiva al individuo, ya que tal vez en grupo, familia o comunidad, tratar con la muerta reduzca el martirio.

A todos aterra lo inconcluso, y a mi más. 

Horacio Quiroz, Girl Boy

Rosa

El género se encuentra a debate, la ideas lo inundan y modifican hasta dejarlo hecho un cromo, el cual Quiroz nos revela en Girl Boy.  Cuadro que solo logra abarcar el tema de forma marginal y caricaturesca, ya que no puede incluir la totalidad de las reflexiones que tantas uñas se encuentran tecleando sobre el tema del genero.

Ante tantos conceptos inventados y acusaciones a diestra y siniestra. ¿De qué se está hablando?, ¿ qué se está definiendo en realidad?.

No logro ver toda la imagen, siento que me quedo en el marco rosado, porque el rostro de la nueva humanidad no halla cómo acomodarse. La situación me deja cómo un peón del viejo mundo. Hombre acostumbrado y cómodo a formas y gustos concretos, casado con una situación que parece perfilarse cómo herética a futuro.

Miguel Ángel Vega Magallón, Venus

Poner el cuerpo a debate resulta bizarro para el observador distante. En sus diferentes variantes los feminismos señalan los aspectos del sistema-mundo que comercializan y arrebatan el poder-hacer a la vida de las mujeres. Mientras al mismo tiempo siguen sin negar a Eros. Fuerza erótica que se queda intacta e incluso se enaltece, iniciando una paradoja similar a los judíos marranos, los cuales iban a misa de día y leían la Tóra de noche.

Se ve cómo se va generando una increíble cantidad de jerga, lo cual se entiende por lo novedoso y vibrante del tema. Se habla por hablar y se crean catecismos con apenas unas pocos nociones de lo que se busca construir. Pero hasta el presente considero que los únicos que pueden alejarse del morbo y la perversión de forma independiente a lo que tengan entre las piernas, son los asexuales. 

Samuel Meléndrez Bayardo, El aeropuerto de Paul

Aquellos a quienes nada les atrae el eros, ¿Qué interés pueden tener en el tema del género? . Porque es el deseo aceptado o reprimido lo que brinda una base a los colores primarios, por eso la atracción, por eso los abusos, por eso los excesos y por eso el hartazgo y la búsqueda de un cambio interior o exterior. Los asexuales se me figuran cómo un tenebroso laberinto.

Y de México no se pueden esperar grandes opiniones de personas que provengan de antes de la década de los 80´s. El tema los supera, porque el género actualmente es cosa de jóvenes y a lo mucho, las generaciones que les anteceden pueden mirar con odio los crímenes cometidos contra trasgeneros y feminista. Pero aparte, poco van aportar en el ámbito teórico. 

Dentro del género, del eros, se esconde al amor cómo emoción. Sentimiento taboo en una época donde la visión Disney del mundo  es constantemente retada en su discurso. El amor es veneno si se accede a él desde una visión mística que le brinda el carácter de ser la solución de todos los males. Lo negativo es su capacidad para arrebatar los objetivos personales de las partes en honor de los objetivos de la unidad.

El romance puede ser un oasis en el desierto rojo de lo real, suaves caricias e intimas cartas son un milagro en la selva de concreto. Son comprensibles las agresiones que sufre el amor en un mundo dividido entra fanáticos y eclécticos. Pero con todo y sus contradicciones, quiero que viva y continúe manifestando de múltiples formas dentro de los cuerpos y mentes de futuras generaciones.  

Ilya Ehrenburg un poeta soviético señalo durante la batalla por Stanlingrado en "Kill the Germans",  la necesidad de matar a todos los nazis para así regresar a pensar de nuevo en la vida, libros, mujeres y la felicidad. Pero los fascistas no solo, no han desaparecido, si no que se multiplican en diversas formas. Así que en plena barbarie, elijo no dejar de pensar en la vida, la felicidad y el amor. 

Negro

Muéstrame aquellos andamios,

qué hay detrás de lo real,

eso es sólo una cara

de lo que llamamos realidad.

¿Quién construyo el escenario

donde actuamos tú y yo?

Parece de cartón piedra,

mira cómo se cayó,

mira cómo se resquebrajó...

Café Tacuba

La ciudad es un espacio negro y mal oliente donde se asienta la mayor parte de la humanidad. Cuando las migraciones terminaron y las primeras fabricas empezaron a escupir sus humos, las ciudades se expandieron cómo una plaga. Por sus calles millones marchan cómo hormigas, sin tomar en cuenta que así son vistas por los nuevos caciques que practican yoga en rascacielos de crista, son los señores de un mundo que no existe, beben coñac mientras Gooogle los reduce a pixeles, en un proceso del cual ni la galaxia se escapa.

En el mundo, la imagen de la ciudad moderna se dibuja con rascacielos y autopistas, con aparadores llenos de cajas vacías y vecindarios repletos de casas que nadie habita. No hay residentes en la ciudad soñada, solo los barrios marginales se ven inundados por mares de gente.

Hugo Gallegos, Chimalhuacán

La ciudad real es de concreto y con aroma a  perro mojado. Difícil resulta encontrar el ángulo para apreciar su triste belleza, porque solo con pensar en las filas del hospital o el banco, los apretujones dentro del autobús y el salón de clases, las jornadas sin fin de todos los trabajos. Hace que se suman las injurias que la ciudad coloca sobre los hombros, haciendo que parezca imposible encontrar su belleza, en un aprecio estético que vaya más allá de la potencialidad de cada pixel.

La ciudad puede ser bella sin nosotros y tal vez es la suma de nuestras vidas lo que convierte calles y edificios de particular simpleza en complejas prisiones. Se tiene que analizar la forma y la altura de todo lo construido en la ciudad, ¿existe un plan? ó ¿la ciudad es caos puro?. Observar todo el concreto con una solo visión petrificada nos puede llevar a la parálisis.

Edgar Cano, No hay nadie

La ciudad se hace prisión cuando las elecciones de sus habitantes se ven limitadas por su infraestructura, si una colonia se ve limitada en su acceso a la salud, el agua o la educación, entonces puede decirse que cuentan con menos recursos que una prisión de máxima seguridad. Las rejas se hacen  innecesarias, porque quien ha nacido en una colonia donde no hay nada, se encuentra al lado de otras varias colonias donde no existe nada.

Y sin embargo se vive, entre asfalto y perros rabiosos, de milagro, pero se vive. Lo increíble de las personas no es que vivan sabiendo que van a morir, el milagro es que aun rodeados del negro del asfalto quieren seguir viviendo.

¿Para qué?

... esa pregunta .....

 necesita tú respuesta

Ibrahim Domínguez, Tripas en Hervor 

Verde

la milpa requiere enjundia

Don Bartolo

El verde que en la ciudades se ve reducido a parques y secciones especificas, tiene prohibido salirse de lo que por ley recibió, si el árbol invadido por plagas y hollín hoza tocar con su follaje el sagrado cable, sera podado de inmediato. Si la raíz rompe la banqueta, solo una tala bien planeada es la respuesta.

Verde en el  campo crece sin ley, siempre que no esté cerca de una zona minera. La fuerza del bosque, el rio y la montaña mantiene una voz espectral que resulta alienígena para el oído citadino. Su calma es monstruosa y lo fresco del aire puede hacer a cualquier hombre regurgitado del concreto temer por su estilo de vida.

El verde ,el mundo natural, los mundos  indígenas, el del campesino es una caricatura para el ciudadano. Realidad mística de peyotes , con dioses antiguos y de guerra, duendes, niebla y no se cuanta pendejada. El verde despierta un sueño almacenado en el cerebro primitivo, porque es nuestro irrefutable punto de inicio.

Y sin embargo, el choque tan grosero entre el negro y el verde hace que la reacción del citadino sea de pleno desdén, similar al de un hijo desobediente que busca ignorar las palabras de su madre. En el postmoderno existe una gran negación de las influencias, que se terminan transformado en ideas reprimidas, las cuales esconden la verdad más dura del verde, antes que ser humano eres un pinche animal.

Es triste verlo, pero el mestizo vive en constante negación, no quiere aceptarse ni cómo animal, ni cómo indígena. Busca ocultarlo todo con su cantinflada y operaciones faciales. Se niega a que su pasado lo salve de su presente, ignora la riqueza de otros tiempos para adecuarse a lo que manda el dron montado sobre un nopal de neón.

La fuerza y estructura de la comunidad se necesita en la ciudad. Ahora más que nunca, porque pensar en el regreso del mestizo al campo seria generar nuevos problemas.  Arrebatar lo común a un pueblo se puede lograr tan solo con un poco de masa. La alternativa es reconocer lo valioso de un pasado que no es tal, porque ese verde, rodeado y golpeado, existe.

Paul Muguet, Sarape No. 1

Ya que el verde existe y nos rodea, pero los oídos de concreto no quieren escuchar el cantar del último faisán. Los pueblos hoy rodeados de silencio y megaproyectos, llegarán a tocar el portón, esperan que les abramos, esperan que nuestros abuelos nos hayan enseñado a ser gente.

Víctor Sulser, Tepayóllotl ruge con la voz de 400 jergas